Arte y Parte

Miscelánea: (Del lat. miscellanĕus).1. adj. Mixto, vario, compuesto de cosas distintas o de géneros diferentes. 2. f. Mezcla, unión de unas cosas con otras. 3. f. Obra o escrito en que se tratan muchas materias inconexas y mezcladas. 4. f. Col., Méx. y Pan. Tienda pequeña de esquina.

El conjunto de imágenes que asedian día a día en la gran ciudad… como torres, iglesias, edificios, son una miscelánea precisamente, un grupo de estructuras de material fabricado que se afanan (de afanar: derivado del árabe-hisp. faná, y este del árabe-clás. fanā', extinción o agotamiento por la pasión.1. tr. vulg. Hurtar, estafar, robar. 2. tr. p. us. Trabajar a alguien, traerle apurado. 3. intr. Entregarse al trabajo con solicitud congojosa. U. m. c. prnl. 4. intr. Hacer diligencias con vehemente anhelo para conseguir algo. U. m. c. prnl. 5. intr. Trabajar corporalmente, como los jornaleros. U. t. c. prnl.) decía, que se afanan por elevarse y también se ufanan (ufanarse: 1. prnl. engreírse, jactarse, gloriarse.) de honrar a un dios en el plano trascendental o a un burgués (con aspiraciones de rico) en un plano más humano, construcciones éstas que están acompañadas de otras que no son de ladrillo precisamente...

Las moles de ladrillo tienen en común que miran hacia un cielo inmenso, como queriéndose despegar de la tierra, o la Tierra y sentir el roce de otras brisas, oír el sonido de otras aves, ver las copas de los árboles más añosos, es decir, ver el mundo desde otro lugar, nada más y nada menos… vaya privilegio, no?

Las obras de la naturaleza en cambio son más humildes, sólo ¿sólo? honran la vida y toman con sencillez la forma del amor que las cobija... y como diría la estupenda Eladia, "Permanecer y transcurrir no es perdurar, no es existir ¡Ni honrar la vida!"

Y en un enlace perfecto entre ambas obras, está el arte, reclamándolo todo, invocando, provocando y evocando hasta la fibra más íntima de cada uno que se conmueva.  

Algunas personas aparecen en nuestras vidas casi como esas construcciones, o como el arte mismo, pretendiendo que nos elevemos, que miremos otros mundos. A veces nos atrevemos a seguirlas, otras veces, no, como si nos embargara una inmutabilidad eternal, que confundimos con seguridad y hasta con bienestar y tememos que ese estado se quiebre y la consecuencia sea una fatalidad para nuestro frágil ser. Pero para eso, deben vernos y dejarnos ver.

Las capas ayudan a formar el corazón más hermoso. Debajo de los sépalos de la flor, de la túnica de la cebolla, de la crisálida de la monarca, de la funda de seda y palitos del bicho canasto, de la piel de una mujer, crece una joya única dispuesta a ser descubierta o a cubrirse del mundo ¿o con el mundo?

Pero ese brillo no podrá beberse hasta que no se quiebren o se caigan, o alguien corra exquisita y deliberadamente uno a uno los sagrados mantos que cobijan tal delicadeza. Esa responsabilidad es dable a pocos pues no en cualquier abrazo surgirá el brillo, no de cualquier roce vivirá la esencia.

La última capa indicará seguramente la serenidad, advirtiendo lo pequeño, admirando lo invisible, escuchando los sonidos del silencio, abarcando el todo en lo mínimo.

Capas y misceláneas, un aparente orden inconexo y mezclado de emociones y gestos, amores y piedras, torres y brazos, cielos e infiernos.

   Y a Ud ¿cuántas capas le quedan aún?

 

  P/D: el significado académico de algunas palabras usadas no es fortuito: miscelánea significa tienda pequeña de esquina, y se sabe ancestralmente que una esquina esconde, detrás, a la vuelta, un destino, un misterio, un abismo y un cielo, y es posible que en esa esquina nos afanen, es decir, nos agoten por alguna pasión pero pretenderemos seguir ufanos como si nada hubiera pasado… como si nadie nos hubiera amenazado.

Silvia C.

 Y de paso, le dejo esta joya de Borges:

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir. Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras q ue uso, el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño? Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo. Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz. Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo. Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles. Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar. Ya los ejércitos me cercan, las hordas. (Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.) El nombre de una mujer me delata. Me duele una mujer en todo el cuerpo.